...¿siempre quien fue?

Van pasando las horas, y no se entiende que es lo que marca el reloj. Viene entrando en la vida la ausencia de no saber qué se extraña y qué no. Reconózcame distante, perdida, aturdida. Inmersa en el eco de mi absurda ociosidad. Aferrada caprichosamente al vacío y la banalidad de no querer aterrizar. Y es que la vida no se cimbra, hay que haber andado el camino, ha de seguirse largo y tendido hasta que las piernas se detengan y no se puedan levantar. Los senderos se pasan de corrida, y las sobras que cobijan siempre han de quedarse atrás. Sin nombre, sin rostro, identidad. No son ellas quien creemos que son, ni mucho menos aquellos que creen ser y es que...



Éste no eres tu, así como aquel no fui yo, así como Lauro nunca ha de ser aquél que cuento me ha roto el corazón, Jeremías son gritos en mi conciencia, lamentos, ideas, una creación. Un personaje que mi soledad dibujó. Ella, él, tú. Ustedes, nosotros, yo, esa, ese, aquél; ni eres tu, ni es el otro, ni soy yo. Siempre que se narran las historias no se hablan de quien se cree hablar, ni uno es quien se cree se es. Ella es yo cuando yo pudiera ser aquel, y aquél que creo fue mío podría no ser sino de él. Y él o yo, sigue siendo únicamente aquél que junto a mí una noche soñó. Pues ese que quiero no es precisamente a quien amo, y aquel al que ni amo no es ese del que pudiera yo hablar, quizá a veces ame más a quien quiero, puede ser que me atreva a creer en el amor por aquel que creo amar.